duerme
caga
come
se lava
duerme
caga
se lava
come
duerme
se lava
caga
duerme
duerme
duerme
duerme
duerme
duerme
duerme
caga se lava
come
duerme
pero hace un mes y medio cazó un ratón
jueves, 14 de julio de 2011
lunes, 11 de julio de 2011
artes tristes
el arte de armar diálogos
se hace parado en ángulo
no se hace con acrobacias
no se puede hacer de día
el arte de revivir la materia
se hace horizontalmente
mirando un monstruo de hormigón
silente y erguido
el arte de recordar el olor del pelo sucio
se hace con los ojos negros
no se puede hacer de otra manera
no da cosquillas en el mentón de otra manera
el arte de oir los labios amando
se hace con la boca bajo estado de sitio
con la lengua sangrando estupideces
no funciona escuchando música pasiva
el arte de traerte en diálogos bizantinos
se hace ebrio a media noche
con el humo favoreciéndome
con la noche entera por dormir
el arte de escupir donde apareces
el arte de caminar tu esquina
el arte de volver a pronunciar tu nombre
el arte de deshacer la ubicuidad.
es un arte de triste recorrido.
domingo, 10 de julio de 2011
la última vez
nos paramos de golpe
esa intersección infinita
residentes y allegados
y caminamos un punto poco decansado
en tantos recorridos no lo vimos y tantas veces lo despreciamos
sin distintivo
atrapó al tiempo taimado
con las manos adentroestoico y completamente consciente
sentí cada vibración
cada choque de tus manos
sentí los vasos y las botellas caminar rechinando
los panes sobre la mesa abrazarse resistidos y
desolados
aterrorizados
tan absurdamente aterrorizados
frenéticos saltos endemoniados
desafinados
y con el pecho apretado
descoordinados
tan obsoletos y complejos
la invasión desde el mar se ha pausado.
y borró, con su última sacudida,
la línea que trazamos equivocados,
borrachos,
solos y descarriados.
en Febrero nos dimos, el último abrazo apretado.
domingo, 24 de abril de 2011
sábado, 19 de febrero de 2011
Pienso:
Pero cómo te decides por una si en realidad lo que pasa es que te estás fraguando una guerra de fantasmas muertos, sí, muertos que se vuelven a morir de hambre, de un tiro en la sien o de pura soledad; una guerra en la que, por definición, nadie puede ganar
(correcto)
Y vuelvo a pensarlo:
"De alguna extraña manera las cosas encontraron la trayectoria justa desde una existencia miserable hasta lo maravilloso de un tiempo que realmente no corre: y te describen la vida como una fórmula, aunque tú sabes que la verdad es que hay una ecuación que describe cómo se va pasando de un estado a otro en la conciencia, y es como una sucesión de derivadas. Eso es lo que Cobb debió haber visto: no la simple matemática en la que una incógnita se revela si las piezas se mueven correctamente, sino un campo abierto para caminarlo. Y esa es la epifanía de la que no todos se percatan: si bien Cobb ya había encontrado la puerta para desaparecer, también encontró la manera de regresar a voluntad. Contrario al sentido común del que todos los hijos de puta hacen alarde, una vez hallado el fracaso, intentar de vuelta no es trivial. Esa es la vida. Y conociendo bien la estructura del juego, Aposté mis cartas. No se me puede culpar por eso".
lo mejor en meses
porque eso es lo que cuenta,
porque Santiago se nubla por las noches:
porque el tiempo sólo llueve
al cerrar la puerta por dentro.
martes, 15 de febrero de 2011
nosotros que nunca fuimos buenos con las palabras
Joven,
acaso no ve?
Que la suerte ya está echada.
Que el jinete no verá a quien espera ver.
Porque ya no es.
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